ho preso Infezione da covid da coronavirus, in forma aggressiva: sono stato ricoverato per nove giorni in subanimazione. Adesso sono a casa, mi sto riprendendo. Sono guarito, ma voglio fermare i ricordi di quello che mi è successo. Non dovrebbero finire in una scatola di memoria.
24 ottobre.Come sempre mi tengo in forma: tennis, passeggiate, ciclismo. Lavoro intelligente e vita tranquilla. Vado a giocare a tennis. Ho una piccola tosse sorda. Dieci minuti dopo ho lasciato, con una scusa.
25 ottobre. Sto andando in bicicletta per pranzo, sto soffocando.
26 ottobre – 1 novembre. Arrivano stanchezza e febbre. Sciroppo per la tosse inutile: ho attacchi molto gravi. La situazione si sta rapidamente deteriorando. Comincio a prendere antibiotici e cortisone come prescritto dal mio medico di base. Faccio fatica a mangiare e bere. Spesso sono inconsapevole. Il 1 novembre, su suggerimento di un amico, vado all’ospedale di Mancalere. Fanno uno striscio e una radiografia dei polmoni: un bel messaggio. Mi cancellano.
2-4 novembre. Ho un atteggiamento positivo nei confronti di Kovid. Continuo con antibiotici e cortisone. Il saturimetro mostra 92. Mi stanco sempre di più. Inizia la fame dell’aria, di notte non respiro. Gli amici sono preoccupati: vivo da solo, in un luogo isolato.
5 novembre. Il saturimetro mostra 87. Non voglio essere ricoverato in ospedale, trovo una logica. Gli amici mi hanno fatto sapere che chiamare il 118 è l’unica cosa da fare.
Mi portano al Covid Trauma Center. Una stanza enorme, silenziosa, con letti in cerchio, simile ai carri dell’Occidente, quando attaccati dagli indiani. La radiografia dei polmoni mostra una polmonite interstiziale bilaterale. Sono disidratato. Mi hanno messo una maschera per l’ossigeno, che mi dà un po ‘di sollievo, anche psicologico. La notte in qualche modo passa. Il mio compagno di stanza sta morendo. Gli infermieri vengono, copritelo e portatelo via.
6 novembre. Mi trasferiscono al reparto di Kovid. Sono tutti in muta da sub. Sono separato da un separatista da un vicino. Non lo vedo, lo sento chiamare a casa. Non so quanto tempo Chiudo i miei occhi.
7 novembre. Al mattino, gli infermieri misurano la pressione sanguigna, la temperatura e la saturazione. Questo non è un bene. Parlano ai dottori del casco. Il trattamento continua. Remdesivir, antibiotici e soluzione salina in una flebo. Cortisone in una vena ed eparina nell’addome. E quattro litri di ossigeno. Mi portano un casco da tifoso: un rumore ovattato sembra essere in macchina 200 all’ora con i finestrini aperti. Sento che va bene per me. Lo terrò sveglio tutta la notte.
8 novembre. Al mattino le infermiere dicono che è molto meglio. Quando il casco non ha funzionato, mi hanno portato al reparto di terapia intensiva. È qui che inizia la guarigione.
9 novembre. Legata ai fili, respiro cannucce nel naso. Dormo costantemente, controllando l’ossigeno. Non sto in piedi.
10 novembre. I valori sono normalizzati. Ho ancora ossigeno, ma con minore intensità. Senza una maschera non riesco ancora a respirare. La tosse è regredita in modo significativo. I dottori sono soddisfatti.
11 novembre. Mi spostano dall’unità di terapia intensiva al reparto
un’operazione convertita per Covid. In ossigeno – la prima reazione di paura.
12 novembre. Il dottore ascolta il mio petto. Dice che è ora di fare una sbavatura. Il risultato arriva nel pomeriggio: sono guarito e sono asintomatico. Lascio un posto in ospedale a chi ne ha bisogno.
13 novembre. Mi danno un protocollo di trattamento da seguire a casa, per la quarantena. C’è solo sciroppo per la tosse. Chiedo al dottore se è abbastanza. Sorride dietro la maschera: ho preso abbastanza droghe. Torno a casa, caldo e accogliente. Faccio una doccia, poi vado avanti. il miglior venerdì 13 che abbia mai avuto. E non voglio dimenticarlo.